Balelas de uma manhã dominical

Toda manhã de domingo
lhe assaltava o pensamento
um misto de ódio e amor
daqueles que faz da cabeça
um ventilador
girando agarrado ao seu centro.
Uma foto ,uma lembrança,
eram sufientes para tirar
dos pés o chão
do juizo a razão
do sonho as asas
da boca o sorriso.
O chamam de casmurro,
em certa medida és.
Talvez pela avassaladora
e arrebatadora paixão
que nutria por aquela personagem singular.
Talvez pelo semblante
sempre carregado de
dor e dissabor,
que tanto lhe pesavam as sombrancelhas e a alma.
Ela, a chamam de Capitu
linda deslumbrante e dissimulada
O azul do céu e do mar
se misturam à cor dos teus olhos
como perolas raras.
Nada mais que o normal. Pois toda manhã de domingo ela era dona de uma poesia cinza,vinda com o frio do sudeste.
Com gosto amargo de partida...
com cara de nunca mais na vida...