MEU ESPETACULO

ERA NOITE, IRMÃ DA MANHÃ QUANDO RETORNEI À CASA
DE MINHA MÃE. NAQUELA NOITE HAVIA SAIDO PARA BEBER, ME ENGANAR
NUMA PALAVRA,TENTAR ESQUECER,O QUE ? EU NÃO SEI, TORNAR
DEVANEIOS VERDADE, SONHOS REALIDADE.TALVEZ
MUITAS PESSOAS VI NESSA ANDANÇA SOTURNA, ATRIZES LOUCAS,
CANTORES ROUCOS,PSEUDO-POETAS, 2 PALHAÇAS LINDAS. UM POUCO
DE TUDO, DE TUDO UM POUCO.
JÁ BEM TARDE DAS HORAS CHEGUEI EM CASA DE DONA CLARA, MINHA
ETERNA MORADA, SEMPRE DE PORTAS ABERTAS.
PASSEI COM SAUDADES PELO CORREDOR, PERAMBULEI PELOS COMODOS
VAZIOS,LUZES APAGADAS.
NUM DOS QUARTOS MINHA IRMÃ, BORBOLETA FALENA, A MAIS LINDA
DAS VANESSAS DURMIA UM SONO DE DEUS.ME DEBRUCEI PARA BEIJA-LA
ELA SUSSURROU ALGO QUE NÃO ENTENDI, E SORRIU.EU DEVOLVI.
DESCI AO VELHO PORÃO, MEU LUGAR PREDILETO, LA ESCREVI BALELAS,
CHOREI HORRORES,DESENHEI AMORES,COMPUS CANÇÕES DE MUITAS CORES.
MAS NÃO ESTA NOITE.
ACENDI A LUZ, QUE JÁ POUCO ILUMINAVA. ESTAVA TUDO ARRUMADO
DO JEITO QUE NUNCA FORA. MAS MEU VIOLÃO AINDA ESTAVA LÁ,
PARCEIRO DE TODAS AS HORAS.
JAZIA A MADRUGADA, A TV LIGADA FOR DO AR DENUNCIAVA A CHEGADA
DA ALVORADA.
APAGUEI A LUZ, E ANTES DE FECHAR OS OLHOS FLERTEI COM O CÉU,
QUE ERA UM IMENSO JARDIM DE ESTRELAS,ATRAVES DE UMA JANELA,
DE FATO PEQUENA, MAS ERAM MEUS OLHOS AQUELA JANELA.
E LÁ ESTAVA ELA ,LINDA PÁLIDA LUA CHEIA.
DEU VONTADE DE CHORAR...
ATOU-SE UM GRANDE NÓ EM MINHA GARGANTA, TENTEI ENGOLIR,
EM VÃO.ENTÃO DEGUSTEI, E ASSIM PASSOU
DEITEI O CORPO MAS A ALMA JA PERDIA-SE EM ALGUM LUGAR QUE
EU NÃO SEI ONDE.
NAQUELE INSTANTE EU ERA ETERNO.
FECHARAM-SE OS VÉUS E AS CORTINAS.EIS QUE UM VELHO SONHO
ME PERGUNTOU:
- LEMBRAS-TE DE MIM? VIM PARA LEVA-LO
RESPONDI:
-É CHEGADA A HORA DA ESTRÉIA, HÁ TEMPOS QUE LHE AGUARDO.
E ASSIM SEM ADEUS NEM DESPEDIDAS SE FEZ O ESPETACULO.

TRECHO DUM POSSIVEL SAMBA

...se eu fosse pro samba

e tivesse que pôr meu amor pra voce..

eu poria

PARA VIVER É NECESSARIO MORRER

. A CADA INSTANTE MORREMOS UM INSTANTE, TAL QUAL UM AMPULHETA QUE TEIMA EM NÃO PARAR UM LIVRO QUE TEIMA EM FINDAR. COMO DIZIA CAMÕES " O TEMPO É O PAI QUE DEVORA TODOS OS SEUS FILHOS".

NESSA BREVE CAMINHADA, ÀS VEZES É PRECISO NÃO SER PARA SER, ÀS VEZES É NECESSARIO CAMUFLAR-SE POR BAIXO DA APARENTE NORMALIDADE E SE ESCONDER.

É PRECISO MORRER PARA SEUS SONHOS, POIS ÀS VEZES, A VIDA NÃO LHE PERMITE SONHAR, APENAS VIVER.

FAZEMOS PARTE DUMA SOCIEDADE PATÉTICA EE HIPÓCRITA, DE UM MUNDO LOUCO E CADUCO, ONDE CADA UM DE NÓS TEM SEU PAPEL.(COMICO SE NÃO FOSSE TRAGICO)

ENTRETANTO, QUASE SEMPRE SOMOS COADJUVANTES DE NOSSA PROPRIA HISTORIA E CADA DIA QUE PASSA TEMOS MENOS CONTROLE SOBRE ELA.

POR ISSO CARO LEITOR, NÃO PERCAMOS TEMPO COM BALELAS NEM FALENAS."O QUE A ALMA QUER É PERDER-SE".

SEJAMOS REALMENTE LIVERS, SEJAMOS REI DOS NOSSOS MUNDOS AO MENOS POR UM DIA. NEM QUE PARA ISSO FOR PRECISO FECHAR OS OLHOS PARA A VIDA E ABRIR OS BRAÇOS PRA ETERNIDADE.

SE ASSIM FOR, ASSIM SEJA.

AFINAL, ÀS VEZES PARA VIVER É NECESSARIO MORRER.



* REDAÇAO QUE ME PROPORCIONOU INGRESSAR NA FASB

A GENTE

A GENTE É QUE NESSA AVENIDA FAZ ACONTECER

O BLOCO CIRCENSE MULAMBO É MAMBEMBE

A GENTE QUE VIVE ESSA VIDA VIVENDO, SONHAR

HÁ GENTE QUE VIVE FINGINDO FINGIR ,A MENTIRA

...

A GENTE É AQUILO QUE CHORA

A GENTE É AQUILO QUE RI

É TUDO AQUILO QUE CANTA

POESIA

QUE BATE BEM DENTRO DO PEITO

QUE É BEM GRANDE

É CIGANO

É MAMBEMBE ... O MEU PEITO.



*MUSICA DO BLOCO NA CORDA BAMBA

MERETRIZ

"ela me disse que era atriz

adorava cantar e dançar

toda noite um samba novo

em todo samba um novo amor

todos os perfumes numa cor

...era outro mundo e não esse

era o mundo em que tudo podia

foi só quando fecharam as cortinas percebi...

Era só eu e a meretriz"

ARTISTA

Outro dia percebi que artista de veras

é aquele que não se abala diante das vaias

tampouco se exalta diante dos aplausos

vive e morre nos palcos

canta a poesia que a gente não vive

é uma semente de ilusão que não quer morrer pra germinar

um acorde dissonante de uma canção que quer tocar

Por outro lado os parlapatões

sorrisos e falsa beleza ilustram capas de revistas sem qualidade

corpos esculturais e mentes vazias encenam o mais ridiculo espetaculo

fazendo moda, moldando a massa

modelo de felicidade fria, tudo mentira

não chamarei de novela

apenas para não ofender Tolstoi, Dostoievsk, Gogol e mesmo nosso Jorge tão Amado

como disse um russo " Só a arte salvará o mundo"

mas se me perguntares, eu respondo:

"...Não me iludo

Tudo permanecerá do jeito que tem sido..."

mesmo diante de tal crime e castigo

me permito celebrar

junto à toda corja de vagabundos e vadios

da qual sem duvida alguma faço parte

poetas mudos, cantores roucos e pintores loucos...um brinde

um brinde à nossa ARTE !