Poema piloto

Era uma dupla foda. Daí tudo ruiu, o piloto sumiu, a casa caiu, pegou fogo na roda, deram tiro na foca que sonhava em ser gaivota. A poesia não veio, nem o final de semana, nem a mulher que tu amas que agora está dando muito. Risos por aí. O jogo estaria empatado, não fossem as compras, posteriormente, as contas perenes que movem nossa felicidade efêmera e nosso desejo burguês de ser livre. Melhor seria ser canário na gaiola da lojinha de seu Belchior.