Notas de Jornal

PROCURA-SE

Procura-se a dona de uma sandália de aparência questionável que figurava em fábulas feudais sob o codinome donzela. Ela escapou daquela narrativa moralista, em que a mocinha casa-se com o príncipe, sendo todos para o resto da eternidade das páginas esquecidas felizes para sempre, e se evadiu com o antagonista de outro enredo, um indivíduo muito sensível e injustiçado que após sofrer abusos sexuais de uma garota depravada que usava um gorro amarelo, que todos teimam em dizer: vermelho, no centro de São Paulo, fugiu em uma motocicleta Indians de apenas um acento. Sei que pertence a sandália a uma garota de aproximadamente 20 anos, de gosto musical duvidoso, vestida de um vestido colorido, estampadas flores em suas retinas, cheia de piercings pelo corpo que é um parque de delícias, sei que pertence pois a mesma me prestou serviços de muitíssima valia, quando quase morri pelas proximidades da baixa Augusta fugindo da menina do gorro amarelo. Nos separamos, quebramos o desfecho dos contos de fábulas, recordo com saudade do tempo que seguíamos sem destino "on the road" às five o'clock, para outros cantos, outros contos. Desde então a unica informação que tenho é um telefone que encontrei num adesivo colado no lado de dentro de orelhão público ao lado de minha casa e uma sandália mais ou menos usada e já gasta nos calcanhares de número 42 , além de um bilhete escrito a mão que dizia:
Boa noite Wolf, Cinderela.

Não é o amor

Ele sentiu uma quentura
corou, de repente bolhas na barriga
súbitas palpitações do miocárdio
com vontade de gritar
ele sorria
crescia um grande nó 
na garganta que desfalecia
toda vez que tomava um sal de fruta.

Micro-conto Triste

Eramos uma vez
eu você nós três

Gradação

Achei que fosse ouro
tinha cor de prata
mas era bronze
com valor de lata

como mente

Ela disse me amar 
eternamente
como mente 
e sente essa menina
que dizia que a vida é intervalo, 
entre dois, nada
que o eterno nao existe 
é só invenção de Homem
é só o tempo que insiste
em querer nos separar

Poesia

Aonde vaga
o pensamento
morada da palavra
que é chave do poema

Ferida aberta do poeta
insensível ao vento 
imperecível ao tempo

Barulhos remotos
remontam tormentos
e tudo torna-se verso

Universo distópico
da vida em fingimento
Assim dá-se à luz
àquilo que no exato momento
parece não ser, mas é poesia.

Guimaraneando

Quem diz que sertanejo não chora
se engana em forma em desmedida
o contrario faz crer as veredas dessa vida
descaminho de Deus e o diabo nos Sertões de todo o Gerais 
tome exemplo de Riobaldo cujo amor - "por destino anterior
outro amor também necessário perder fez pouco ".. choro o homi feito criança sem mama, ô se chorô...O amor é isso mesmo, é: bem que mal faz, e mal que só si faz.